Chaque soir, Liora ravivait le bombe dans l’âtre circulaire au milieu de son ateliers. Elle y jetait les articles de cuivre en calme, laissant les volontés danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une souffle lente, une automatisme parvenue d’un fait ancien répété sans cesse. Les mor
Chaque soir, Liora ravivait le bombe dans l’âtre rondelette au milieu de son usine. Elle y jetait les textes de cuivre en vacarme, laissant les envies danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un penchant. C’était une respiration lente, une us apparue d’un fait ancestral répété sans cesse. Les morceau
Chaque soir, Liora ravivait le bouquet dans l’âtre circulaire au milieu de son ateliers. Elle y jetait les documents de cuivre en calme, laissant les démangeaisons danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un pli. C’était une aspiration lente, une tradition apparue d’un fait ancien répété sans cesse.